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草原的风停了，空气里只剩下焦灼的铁锈味和牛粪燃烧的呛人气味。
残狼部落没有睡去。
几十堆篝火撕开黑暗，火光映着每一张疲惫又疯狂的脸。
叮当的捶打声连成一片。
男人们围着火堆，将卷刃的弯刀烧红，用石锤奋力砸下，火星迸溅。
有人用尽力气绞紧松垮的弓身，试图让它恢复一丝杀伤力。
更多的人在砺石上打磨着箭头，动作机械，眼神执拗。
女人们也没停下。
她们拆开部落里所有的破旧皮甲，用骨针引着兽筋，将稍显完好的皮块缝补在胸口和后背的位置。
这是她们能为自己的男人和儿子编织的最后防线。
连孩子们都收起了吵闹，学着大人的样子，用小刀削制箭杆，或者把鸡毛绑在箭尾。
死亡，是草原上最深刻的教习。
整个部落，一头濒死的孤狼，在被敲断脊骨后，又被强行注入了最后的疯狂。
阿史那·云站在自己主帐的阴影里，审视着这一切。
他的部落在为活命而挣扎。
五十个老弱病残，对抗四百名可汗的精锐护卫。
任何正常逻辑的推演，结局都只有屠杀。
他身后，十个黑色的铁甲巨人静默矗立，是这片喧闹中唯一的绝对静止。
阿史那·云走到主帐前的篝火旁坐下。
十名铁浮屠无声的移动，在他身后围成一个半圆，隔绝了所有视线。
火焰的亮光被他们纯黑的甲胄吞噬，没有留下一点反光。
阿史那·云用突厥语，向身后的黑暗发问。
“你们听得懂我说话？”
没有回应。
在他以为这只是十具杀戮傀儡时，一个声音从正后方的头盔下传出。
那声音平稳得没有波澜，却并非机械的合成音。
“是，主人。”
为首的骑士，头颅微垂。
这个动作，是一个纯粹的服从信号。
“系统已植入您的语言。我们的唯一指令，是服从与保护。”
主人。
阿史那·云握着拨火棍的手停住。
这个称谓，定义了他们之间不容置疑的从属关系。
他转过身，正对那名为首的骑士。
对方黑色的面甲上只有一道十字缝隙，缝隙之后是一片漆黑。
“你们是什么？”