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一个字，落在营地。
不是呐喊，是陈述。
它压下金属碰撞声，也盖过篝火的噼啪。
残狼部落所有幸存者，都看向他们的新首领。
这个字悬在夜空，浸透了血与恐怖的气味。
掠夺。
这是草原的法则，是他们世世代代以来，一直作为受害者的法则。
现在，要让他们成为法则的执行者……这个念头太过陌生。
恐惧是第一反应。
一种集体的，无声的恐慌，让疲惫的身体更加沉重。
他们才从一场屠杀中幸存，首领却提议去主动发起另一场。
一个老人从人群中挤出。
是巴图长老，他的脸是苦难与传统刻下的沟壑。
他重重倚靠着一根木杖，背已佝偻，姿态却因抗拒而僵硬。
“首领。”巴图的嗓音嘶哑，“我们不能这么做。”
他站在阿史那·云面前，把自己置于首领与族人之间，一道脆弱的屏障。
“那是毗伽可汗的领地。我们去抢，就是把刀递到他手上，请他来砍下我们的头颅。我们是在自取灭亡！”
他的话点燃了人群，赞同的低语声迅速传开。
是的，这是自杀。
他们靠着某种黑暗的力量打赢了一场仗，但可汗有数千、数万的战士。
挑衅他就是招来灭绝。
阿史那·云没有去看骚动的人群，注意力始终在老迈的长老身上。
“巴图。”他的语调平直，“回答我，我们部落，算上刚出生的婴儿，还有多少人活着？”
这个问题穿透了嘈杂。
巴图的嘴张开，又合上。
他不想说出那个数字。
“说。”阿史那·云的命令很轻，却带着不容抗拒的分量。
巴图的肩膀垮了下去。
“……不到三百人了，首领。能拉弓的男人，不足五十。”
无声的绝望笼罩了在场的所有人。
不到三百。
一阵风就能把他们吹散。
“毗伽可汗杀了我们多少人？”阿史那·云问出第二个问题。
“四百多名最好的战士……”巴图的嗓音发颤。
“我们向他求饶了吗？”
“求了。我们献上了牛羊和女人。”
“他收下了吗？”
“他收下了……然后派兵来屠杀我们。”
每一个问题，每一个回答，都像一记重锤，敲碎了族人对旧有方式残存的最后一丝指望。
阿史那·云向长老逼近一步。
“那么，巴图，你告诉我。”
“我们不抢，冬天吃什么？”
“我们不抢，毗伽可汗会因为我们乖乖等死，就放过我们吗？”
巴图无言以对。
木杖在他手中颤抖。
这套逻辑野蛮，却无法回避。
他们已经死了，唯一的选择是死亡的方式。
战死，或者饿死。
阿史那·云从落败的长老身上移开视线，面向所有族人。
他的目光扫过男人，女人，还有那些受惊的孩子。
“从今天起，残狼部落没有男人和女人之分。”
他的宣告是又一次冲击。
“只有两种人。能战斗的战士，和需要被战士保护的人。”
他指向塔纳和学徒们仍在劳作的临时熔炉，他们的脸被咆哮的炉火映亮。
“把刚做好的那根拿过来。”
塔纳的一个学徒，满脸烟灰的跑了过来，扛着一根五米长的木杆。
杆头装着他们刚锻造出的那个丑陋而凶残的铁器，粗糙，沉重，并且可怖。
阿史那·云接过那件长兵器，将它横在身前。
“能拿起它，并且有胆子用它刺穿敌人胸膛的人，站到我的左边。”
寂静。
族人们看着那件骇人的兵器，又彼此相望。
它比两个男人叠起来还高，与他们熟悉的弯刀相去甚远。
一个身影动了。